von
Rainer Maria Rilke
Es treibt der Wind im Winterwalde
Die Flockenherde wie ein Hirt,
Und manche Tanne ahnt wie balde
Sie fromm und lichterheilig wird.
Die Flockenherde wie ein Hirt,
Und manche Tanne ahnt wie balde
Sie fromm und lichterheilig wird.
Und lauscht hinaus. Den
weißen Wegen
Streckt sie die Zweige hin – bereit,
Und wehrt den Wind und wächst entgegen
Der einen Nacht der Herrlichkeit.
Streckt sie die Zweige hin – bereit,
Und wehrt den Wind und wächst entgegen
Der einen Nacht der Herrlichkeit.
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